1942 wurden Hunderte polnische Kinder, die die sowjetischen Gulags überlebt hatten, von Hafen zu Hafen abgewiesen. Ein Maharadscha in Indien öffnete die Tore seines Fürstentums, schuf für sie ein Zuhause und sagte zu ihnen: „Ihr seid keine Waisen. Ich bin euer Bapu.“

(Redaktion: Indien und Polen / Geschichte und Erinnerung)

Es gibt Momente in der Geschichte, in denen die Menschlichkeit auf eine ihrer schwersten Proben gestellt wird. Die Antwort kommt dann weder von den Großmächten noch von internationalen Organisationen oder Friedenskonferenzen, sondern von einem einzelnen Menschen, der entscheidet, dass politische Regeln nicht über einem wachen Gewissen stehen dürfen.

Im Sommer 1942, als der Zweite Weltkrieg Europa und Asien verwüstete, befanden sich rund 740 polnische Kinder auf einem Schiff vor der Küste Irans. Sie waren keine Touristen. Sie hatten die sowjetischen Deportationen nach Sibirien überlebt. Viele waren Kinder der polnischen Intellektuellen, deren Familien verhaftet, ausgehungert und auseinandergerissen worden waren. Einige hatten Angehörige unterwegs sterben sehen; andere wussten seit Jahren nicht, ob noch jemand aus ihrer Familie lebte.

Nach einer erschöpfenden Reise durch Turkmenistan und Iran blieb ihnen eine bittere Gewissheit: Die Welt wollte sie nicht.

Hafen für Hafen, Ablehnung für Ablehnung

Die Großmächte der freien Welt drängten sich nicht gerade darum, die Kinder aufzunehmen. Großbritannien, das Indien verwaltete, war mit dem Krieg beschäftigt. Die Vereinigten Staaten hielten an strengen Einwanderungsquoten fest, und auch die britischen Dominions errichteten Hürden. Die Kinder waren zu jung zum Kämpfen, zu krank zum Arbeiten und zu arm, um für ihren Aufenthalt zu bezahlen. In der kalten Logik der Bürokratie hatten sie keine Priorität.

Die britischen Behörden waren bereit, nur einigen Hundert Flüchtlingen zu helfen, während mehr als eine Million Polen in Not waren. Jeder Tag auf See oder in provisorischen Lagern bedeutete weniger Nahrung, weniger Medikamente und mehr Verzweiflung. Die Kinder wurden schwächer, manche erkrankten. Mit jeder Ablehnung schien ihre Zukunft kleiner zu werden.

Der Mann, der fragte: „Wie viele sind es?“

Weit entfernt von den Konferenzräumen, in denen über das Schicksal der Flüchtlinge entschieden wurde, las ein 47-jähriger Mann im nordwestindischen Fürstenstaat Nawanagar von ihrer Not. Sein Name war Jam Sahib Digvijaysinhji Ranjitsinhji Jadeja. Er war weder ein gewählter Politiker noch ein Kaiser und befehligte keine Armee. Er war Maharadscha eines Fürstenstaates, ein in London ausgebildeter Aristokrat mit einer angesehenen militärischen und diplomatischen Laufbahn.

Als er von den festsitzenden Kindern erfuhr, verlangte er weder eine Debatte noch berief er sich auf Verträge. Er stellte eine einzige Frage: „Wie viele sind es?“

Die Antwort lautete: 740.

Für ihn genügte das.

Balachadi: ein Zuhause, das von Grund auf entstand

Der Maharadscha bot nicht nur eine vorübergehende Unterkunft. Er wollte einen Ort schaffen, an dem sich die Kinder zu Hause fühlen konnten. Er wählte ein Gelände nahe seiner Sommerresidenz im Dorf Balachadi, etwa 27 Kilometer von der Hauptstadt Jamnagar entfernt. Er stellte Land, Geld und Arbeitskräfte bereit und ließ Bäume, Bananenstauden, Papayabäume und Blumen pflanzen. Es entstanden Wohngebäude, ein Speisesaal, eine Küche, Lagerräume und eine Schule.

Die Kinder kamen im Juli 1942 an. Sie waren geschwächt und krank, litten unter Vitaminmangel und Hautkrankheiten. Viele hatten keine Schuhe und trugen zerlumpte Kleidung. Einige waren erst zwei Jahre alt. Doch zum ersten Mal seit Jahren fanden sie ein Bett, eine warme Mahlzeit und einen Erwachsenen, der sie anlächelte.

Das Lager von Balachadi funktionierte wie eine kleine, eigenständige Gemeinschaft. Es gab eine Schule mit Grundschulklassen, Kindergarten und weiterführendem Unterricht, außerdem eine Bibliothek, Freizeitangebote, Theateraufführungen, Sportwettbewerbe und Ausflüge. 1943 wurde eine Pfadfindergruppe mit etwa 200 Kindern gegründet. Polnische Feiertage wurden begangen, und die Kinder lernten ihr Heimatland kennen – ein Land, das manche von ihnen nie gesehen hatten.

„Ihr seid keine Waisen“

Für viele Kinder war die eindrücklichste Erinnerung weder ein Gebäude noch eine Unterrichtsstunde, sondern ein Satz. Der Maharadscha besuchte sie häufig, sprach mit ihnen und nahm an ihren Feiern teil. Mit einer Herzlichkeit, die sie lange nicht mehr erlebt hatten, sagte er: „Haltet euch nicht für Waisen. Ich bin euer Bapu“ – „Vater“ auf Hindi.

Für Kinder, die ihre Eltern in den Gulags, in Zügen oder auf den Wegen des Exils verloren hatten, wogen diese Worte schwerer als jedes amtliche Dokument. Es ging um mehr als Nahrung und Unterkunft. Es ging um Würde und um das Recht, wieder Kind sein zu dürfen.

Dankbarkeit über Generationen hinweg

Nach dem Krieg zogen die Kinder weiter. Einige kehrten nach Polen zurück, andere wanderten in die Vereinigten Staaten, nach Kanada, Australien oder Großbritannien aus. Doch ihre Verbindung zu Indien blieb bestehen. Viele bewahrten Fotos, Briefe und Erinnerungen auf. Einige lernten Hindi. Andere erzählten ihren Kindern und Enkeln von dem Fürsten, der sie aufnahm, als niemand sonst sie haben wollte.

Die offizielle Anerkennung kam spät, aber sie kam. 2016, fünfzig Jahre nach dem Tod des Maharadschas, verabschiedete der polnische Sejm eine Resolution zu Ehren des „Guten Maharadschas“ für seine Hilfe für polnische Kinder während des Krieges. Der polnische Präsident verlieh ihm posthum das Komturkreuz des Verdienstordens. Im Warschauer Stadtteil Ochota gibt es heute einen Platz und ein Denkmal, die ihm gewidmet sind. Auch in Israel erinnert eine Statue an seine Rolle bei der Rettung polnischer und jüdischer Kinder.

In Balachadi in Indien erinnert ein Mahnmal an den Ort, an dem ein Fürst entschied, dass Menschlichkeit keine Frage der Außenpolitik ist.

Fazit

Die Geschichte der 740 polnischen Kinder ist mehr als eine Lektion über Großzügigkeit. Sie zeigt, was es bedeutet, Macht zu besitzen und sie für andere einzusetzen. Der Maharadscha von Nawanagar war gesetzlich nicht verpflichtet, ihnen zu helfen, hatte kein strategisches Interesse daran und erhielt nichts als Gegenleistung. Angesichts des konkreten Leids fand er schlicht keine Rechtfertigung, die gut genug gewesen wäre, Nein zu sagen.

In einer Welt, in der Flüchtlinge noch immer allzu oft als Problem betrachtet werden und Mitgefühl gegen Haushaltsbudgets und Wahlumfragen abgewogen wird, ist sein Beispiel erstaunlich aktuell. Die Frage lautet nicht nur, was wir tun könnten, sondern ob wir den Mut haben, tatsächlich etwas zu tun.